Quiero ver el cajon donde guardas o "tiras" tu ropa interior.....
Las mujeres de mi generación abrieron sus pétalos rebeldes de rosas, camelias, orquídeas u otras yerbas, de saloncitos tristes, de casitas burguesas, de costumbres añejas, sino de yuyos peregrinos entre vientos.
Porque las mujeres de mi generación florecieron en las calles, en las fábricas se hicieron hilanderas de sueños, en el sindicato organizaron el amor según sus sabios criterios.
Es decir, dijeron las mujeres de mi generación, a cada cual según su necesidad y capacidad de respuesta, como en la lucha golpe a golpe en el amor beso a beso.
Y en las aulas argentinas, chilenas o uruguayas supieron lo que tenían que saber para el saber glorioso de las mujeres de mi generación.
Minifalderas en flor de los setenta, las mujeres de mi generación no ocultaron ni las sombras de sus muslos que fueron los de Tania, erotizando con el mayor de los calibres los caminos duros de la cita con la muerte.
Porque las mujeres de mi generación bebieron con ganas del vino de los vivos, acudieron a todas las llamadas y fueron dignidad en la derrota. En los cuarteles les llamaron putas y no las ofendieron porque venían de un bosque de sinónimos alegres: Minas, Grelas, Percantas, Minones, Viejas, , Señoritas: Hasta que ellas mismas escribieron la palabra Compañera en todas las espaldas y en los muros de todos los hoteles, porque las mujeres de mi generación nos marcaron con el fuego indeleble de sus uñas, la verdad universal de sus derechos.
Conocieron la cárcel y los golpes, habitaron en mil patrias y en ninguna. Lloraron a sus muertos y a los míos como suyos. Dieron calor al frío y al cansancio deseos; al agua sabor y al fuego lo orientaron por un rumbo cierto.
Las mujeres de mi generación parieron hijos eternos; cantando Summertime les dieron teta, fumaron marihuana en los descansos, danzaron lo mejor del vino y bebieron las mejores melodías.
Porque las mujeres de mi generación nos enseñaron que la vida no se ofrece a sorbos compañeros, sino de golpe y hasta el fondo de las consecuencias. Fueron estudiantes, mineras, sindicalistas, obreras, artesanas, actrices, guerrilleras, hasta madres y parejas en los ratos libres de la Resistencia.
Porque las mujeres de mi generación sólo respetaron los límites que superaban todas las fronteras. Internacionalistas del cariño, brigadistas del amor, comisarias del decir te quiero, milicianas de la caricia. Entre batalla y batalla las mujeres de mi generación lo dieron todo, y dijeron que eso apenas era suficiente.
Las declararon viudas en Córdoba y en San Isidro. Las vistieron de negro en Puerto Montt y Sâo Paulo, y en Santiago, Buenos Aires o Montevideo fueron las únicas estrellas de la larga noche clandestina.
Sus canas no son canas sino una forma de ser para el qué hacer que les espera. Las arrugas que asoman en sus rostros dicen he reído y he llorado y volvería a hacerlo.
Las mujeres de mi generación han ganado algunos kilos de razones que se pegan a sus cuerpos, se mueven algo más lentas, cansadas de esperar hijos, amantes, maridos, amigosen las metas. Escriben cartas que incendian las memorias. Recuerdan aromas proscritos y los cantan. Inventan cada día las palabras y con ellas nos empujan. Nombran las cosas y nos amueblan el mundo. Escriben verdades en la arena y las ofrendan al mar. Nos convocan y nos paren sobre la mesa dispuesta.
Ellas dicen pan, trabajo, justicia, libertad. Y la prudencia se transforma en vergüenza.
Las mujeres de mi generación son como un puño cerrado que resguarda con violencia la ternura del mundo.
Las mujeres de mi generación no gritan porque ellas derrotaron el silencio. Si algo nos marca, son ellas. La identidad del siglo son ellas.
Ellas: la fe devuelta, el valor oculto en un panfleto; el beso clandestino; el retorno a todos los derechos; un tango en la serena soledad de un aeropuerto; un poema de Gelman escrito en una servilleta; Benedetti compartido en el planeta de un paraguas; los nombres de los amigos guardados con ramitas de lavanda.
Las cartas que hacen besar al cartero. Las manos que sostienen los retratos de mis muertos. Los elementos simples de los días que aterran al tirano. La compleja arquitectura de los sueños de tus nietos. Lo son todo y todo lo sostienen, porque todo viene con sus pasos y nos llega y nos sorprende. No hay soledad donde ellas miren, ni olvido mientras ellas canten.
Intelectuales del instinto, instinto de la razón. Prueba de fuerza para el fuerte y amorosa vitamina del débil. Así son ellas, las únicas, irrepetibles, imprescindibles, sufridas, golpeadas, negadas pero invictas mujeres de mi generación.
Ya les dije que soy una muchacha contemporanea......Bueno ahora les cuento que vengo observando desde hace un tiempo los recitales de este muchacho ..... Arjona, ... que minerio por Dios.....
Cuantos siglos juntos.... muuuucha mujer de mas de cuarenta......mucha mujer con remerita de lycra..... todas enloquecidas,
gritan, gritan y gritan,,,,, tiran bombachas (con lo caras que están)..... que Arjona esquiva con una cintura mejor que la del recordado Nicolino Loche porque si le dan en la cara chau se termino el concierto....
Como no me me gusta juzgar a nadie trate de buscarle un porque sociologico a este fenomeno de tanta mujer junta gritando
y llegué a la conclución que a esas minas les faltan mimos,,,, por eso van, se hacen la pelicula.....
Encima el muchacho Arjona las ama, le canta a la mestruación ..... molestia femenina si las hay, le cuenta de un romance en taxi.....le pregunta cuando fue la ultima vez que la amaron, les dice que las conoce y encima en pleno Luna Park el tipo se pone a refregarnos nuestra realidad institucional cuando nos dice que hay pingüinos en la cama.....
Con todo esto las minas se vuelven locas
Otro que bien baila es el Cahqueño Palavecino.... otro look, el no está para la mestrucación... es hombre de campo por eso se larga con la ley y la trampa y ahí chau... el griterio es fenomenal, les dice que es celoso y ellas se mueren, pero el Chaqueño es vivo.... usa sombrero para esquivar el calzonazo... no es tonto.......
Todas esas mujeres carecen de amor, minos, reconocimiento, por eso gritan con Arjona, El Chaqueño.... se le está secando el alma y ellos desde un escenario le devuelven la ilución, las hacen sentir mujer....las acarician con una canción...hacen que se arreglen, que se sientan lindas, que se pongan algo moderno sin importarles como les queda... total a la luz de los reflectores nadie nota los rollos, se maquillan para ellos, se tiñen para ellos... y hasta se perfuman soñando que en cualquier momento suben al ecenario con ellos....
¿Que les pasa a los maridos, amantes, novios de todas estas mujeres ?... son abandonativos....insensibles, incapaces de decir una frace bonita, un eleogio, un "cosita", no se un algo.... un caramelo de menta aunque sea.... una frace de Corin Tellado.... no nada ellos tranqui, haciendo plata, laburando todo el día, hablando de futbol, babeandose con las minas de plástico....puaj....
Yo todavía no me animo.... pero en cualquier momento voy a un recital de estos muchachos, porque me dijeron que a una la dejan en "estado de orgasmo"... y hace tanto que no logro ese estado .....y bueno voy total yo quiero ser una chica Almodovar...... y las chicas Almodovar viven en permaente estado de orgasmo......
No se muy bien que me paso... fue de pronto ....asi de una... cuando me pregunte ¿Dios vive en las grandes ciudades?...
´Seguro la pregunta me surgió porque observo como nos llevamos por delante... como nadie nos importa, exepto nuestro círculo intiomo .... y hasta por ahí nomás...
La poca esperanza y fé que tenemos, vemos todo mal, ya no sonrreimos, porque estamos pensando en negocios, o simplemente en sobrevivir.....
Lo que mas triste me tiene es darme cuenta que ya no sonrreimos.... yo tampoco .... hace tanto que no me rio con ganas.... que nada me divierte.... ¿que me pasó?....
Será porque tengo penas en el alma?.... será que las preocupaciones de la gran ciudad no me lo permiten?....
Por eso me pregunto una vez mas... Dios vive en las grandes ciudades?... a mi me parece que no... o al menos si vive nadie le da bola.... ni lo saluda al pobre.... mucho menos hablarle...
Seguro que Dios se fue a otro lado a un pueblito donde todos lo buscan..., donde todos viven tranquilos... si hasta tienen tiempo de amarse los unos a los otros.... y escriben poesías, conversan entre ellos, se reunen a divertirse y se rien.... Dios como se rien.... tiene el alma sin penas....
¿Que nos pasó a los que viviemos en ciudades mas o menos importantes?, nos envolvió el desamor.... nos atacó la desesperanza....
Y si me voy a un pueblo a vivir?.... tal vez se me pase el dolor del alma... talvez alguien me recite a Neruda, Machado, Benedetti y haga que mis ojos se llenen de lágrimas por la emoción.... talvez alguien me mire a los ojos y descubra mi alma.... o me diga que soy bonita.... o me regale una flor.... o me haga una caricia con el revés de la mano en el pomulo....me prepare un té, me hable se sus abuelos, me tome de la mano y me haga correr por la ribera de un arroyo, me enseñe las estrellas... me de un beso que haga volar las mariposas de mi alma...no se me ayude a recordar que soy una mujer...En la gran ciudad no tenemos tiempo para eso....
Estuve preparandome un tiempo, talvez un año, me decidí el jueves pasado, al levantarme ya se me planteo la primera duda. ¿que ropa interior me pongo?, tanga: no porque me marca mucho la celulitis ya que los gluteos caidos por el trasncurrir del tiempo, quedan expuestos, culot: no porque los mismos gluteos caidos por el ingrato tiempo quedan como media pelota de rugby, mitad expuestos, bombacha entera (¿?),: no porque aprieta en las piernas y marca mas la celulitis, tipo tanga: no porque son altas de cintura, bueno me pongo estas semi bikini blancas que uso siempre y que se me nota el paso del desgraciado tiempo en los gluteos. y me tapa media herida de la cesarea....porque otra no tengo. Solucionado o mejor dicho resignada ante la evidencia y carencia de mejor ropa interior me tome un té doble y una vez mas maldije para mis adentros ser abstemia y no poder tomarme una caña doble como lo hacía Juan Moreira cuando sabia que lo esperaban rivales dificiles y necesitaba darse coraje. Mientras iba por las calles, no cantando la canción que cantan todos, busqué en mi memoria quien era
Aclaro que donde vivo hay pocos negocios donde venden jeans, entre al primero: un aroma a perfume de motel.... (el que ponían en los 80....ahora no concurro), alguién cantaba o intentaba......."no se que se te ve la tangaaaaaaaaaaa....", mas o menos a los 5 minutos apareció una "dama" (50 mas cerca de 60), que se sentía de 20 por el maquillaje la vestimenta... me encrepó "mamita que buscas"... si hay algo que me molesta es el "mamita", asi con tonito canchero.... mejor dicho me molesta el "mamita", casi en un susurro le respondí que un jeans, que talle "bebe", respire ondo y le dije 42/44, "ta un poco gordita mamita mejor te muestro 48". Como soy educada ni abrí la boca.... me trajo los 48... eran de la época del 1950, sin nada de onda, y yo tendré 47 pero me gustan los jeans cancheros... evidentemente no me interpretó la "niña". Me fuí al negocio número 2 (o se dice boutique), allí había aroma a chicle... y una adolescente tipo 20/22 me atendió al instante, pero su respuesta fue "...acá tenemos talles normales..." se me endurecieron las mandibulas y con una sonrrisa de yeso le respondí... "que es normal?"... de lo mas descinnivida me dijo "... chicas teen..." bueno gracias adios...", al salir pensé "... jovén insensata me gustaría verte en 20 años..." por no decir guacha de mierda..... Llegué al negocio número 6 , los otros 3,4 y 5 fueron un calco del negocio 2, variaban las pende... perdón las chicas que atienden.... en todos creyeron que era la dinosauria de Susana Gimenez (no ella sino el que preguntó ¿vivo?), en el 6 entró con el amimo por el piso me recibe o mejor dicho tira para afuera un olor a perfume dulzón, baraticimo y una música de Arjona a full, justo , justo "Señora de las 4 décadas", salió un jóven... si masculino... diriá que presentable... ojos verdes....ni alto ni bajo...., bueno.... algo distinto y me dice...: " que te necesitas linda...." pensé :::"si supieras chiquitito..."., un jeans... rápidamente me dijo " 42/44", le puse la mejor de mis sonrrisa (si es que tengo una mejor....) y le dije si por favor... me sentía en las nubes... por fin alguién que me mira, me ve como mujer....se da cuenta que busco solo un jeans.... me trajo unos barbaros.... los que fabrica una exmodelo, muy gentil me invitó a pasar al probador, al entrar miré si había camaras.... no es cuestión que todo el universo vea mi celulitis y gluteos caidos, ni hablar de la cesarea, no había nada, los jeans me quedaban de 10 (al menos eso creo). Con luces en los ojos, mariposas en el alma salí y le pregunté "cuanto cuestan", el jovén como quien dice buen día, al marido de la amante, o esposa del amante (porque no) en el pasillo del acensor, murmuró 220 $, casi me desmayé.... ¿que hacer?, desnuda no puedo andar.... miré para todos lados esperando no se que o a quien..., el angel de la guarda con un cheque, mi amante millonario firmando un cheque (me acordé que no tengo amante), mi padre sacando su billetera como cuando tenía 15 años y me compraba todo y mas, no se alguién.... un ente, un extraterreste, un superheroé, el Chaqueño Palvecino sacando $220 del sombrero y poniendoseló al vendedor en el mostrador como quien paga una caña quemada, el Presidente de
